Dones amb Iniciativa de Molins de Rei: Ferreres, al Periodico del diumenge, 6 de setembre

Alicia en el país de las maravillas. A través del espejo (Lewis Carroll)
American psycho (Easton Ellis)
Cien años de soledad. Crónica de una muerte anunciada. Del amor y otros demonios (Gabriel G. Márquez)
Discurso del método (René Descartes)
El cisne negro, El impacto de lo altamente improbable (Nassim Nicholas Taleb)
El Codi da Vinci (Dan Brown)
El curiós incident del gos a mitjanit (Mark Haddon)
El efecto Dopler. Belver Yin (Jesús Ferrero)
El error de Descartes (Antonio Damasio)
El gan Gatsby (F. Scott Fitgerald)
El hombre que fué jueves (G.K. Chesterton)
El mundo de Sofia (Jostein Gaarder)
El noi del pijama de ratlles (John Boyne)
El nombre de la rosa. El péndulo de Focault (Humberto Eco)
El profeta ( Gibran Kalib Gibran)
Fa mil anys que sóc aquí (Mariolina Venezia)
Justine (Lawrence Durrell)
L'elegància de l'eriçó (Muriel Barbery)
La Conciencia de Zeno (Italo Svevo)
La dama de blanco (Wilkie Collins)
La hija de la fortuna. La casa de los espíritus. Retrato en sepia. (Isabel Allende)
La lógica del vampiro (Garcia Morales)
La media distancia (Alejandro Gandara)
La mujer rota (Simone de Bouvoir)
La promesa del ángel (Frédéric Lenoir)
La velocitat de la llum (Javier Cercas)
Las vidas de Eva (varies autores)
Los girasoles ciegos (Alberto Méndez)
Los hombres que no amaban a las mujeres (Steig Larsson)
Los invitados al jardín. El pedestal de las estatuas. (Antonio Gala)
Los pilares de la tierra (Ken Follett)
Los santos inocentes. El camino (Miguel Delibes)
Melocotones helados (Espido Freire)
Música para camaleones. Desayuno con diamantes. Una Navidad (Truman Capote)
No sé jugar amb màscares (Ma. Àngels Anglada)
Pornografia i vestits de núvia (Gemma Lienas)
Rayuela (Julio Cortázar)
Seda (Alessandro Barico)
Si me necesitas, llámame. ¿De que hablamos cuando hablamos de amor?. ¿ Quieres hacer el favor de callarte, por favor? (Raimond Carver)
Si una noche de invierno un caballero. El vizconde demediado. El barón rampante. El caballero inexistente (Italo Calvino)
¿Con que sueñan las moscas? (Javier Sampedro)

Com en un conte de fades, Waris Dirie, nascuda a Somàlia entre pastors nòmades, es va convertir en una de les models més sol.licitades de l'època. Recórrer un camí fascinant fins trepitjar les passarel més famoses i ser portada de les millors revistes de moda. Als 13 anys va fugir d'un casament de conveniència i va caminar dies pel desert abans d'arribar a Mogadiscio, capital de Somàlia. Allà, els seus parents la van enviar a treballar com criada a l'Ambaixada del seu país a Londres, on va passar l'adolescència sense saber llegir ni escriure. Abans de tornar a un país destrossat per la guerra, va preferir romandre il legalment a Londres i treballar de dependenta. Mentre treballava en un restaurant de menjar ràpid, va ser descoberta pel famós fotògraf Terry Donaldson.

Luís Cernuda

Te quiero.

Te lo he dicho con el viento
jugueteando tal un animalillo en la arena
o iracundo como órgano tempestuoso;

te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

te lo he dicho con las plantas,
leves caricias transparentes
que se cubren de rubor repentino;

te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,

te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta;
más allá de la vida
quiero decírtelo con la muerte,
más allá del amor
quiero decírtelo con el olvido.

José saramago

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.

En ese momento sabemos todo lo que fue y será

El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.

Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.

Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.

Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.

Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.

Cada uno de nosotros es en este momento la vida.

Que eso nos baste.

Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Pedro salinas

Ángel González

Todos ustedes parecen felices......
Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil.
Y guardan
toneladas de asco por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que- hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

Pere Quart

Quan jo m'embranco en una causa justa
com En Tell sóc adusta i arrogant:
prou, s'ha acabat! Aneu al botavant
vós i galleda i tamboret de fusta!

La meva sang no peix la noia flaca
ni s'amistança amb el cafè pudent.
Vós no sou qui per grapejar una vaca,
ni un àngel que baixés expressament.

Encara us resta la indefensa cabra,
que sempre ha tingut ànima d'esclau.
A mi em muny ni qui s'acosti amb sabre!
Tinc banyes i escometo com un brau.

Doncs, ja ho sabeu! He pres el determini,
l'he bramulat per comes i fondals,
i no espereu que me'n desencamini la llepolia d'un manat d'alfals.

Que jo mateixa, si no fos tan llega, en lletra clara contaria el fet. Temps era temps hi hagué una vaca cega: jo sóc la vaca de la mala llet!

César Vallejo

Al fin de la batalla, y muerto el combatiente,
vino hacia él un hombre y le dijo:
«¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil, clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos, con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces todos los hombres de la tierra le rodearon;
les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente, abrazó al primer hombre;
echóse a andar...

Gabriel Celaya

CUENTAME Como vives;
dime sencillamente como pasan tus dias,
tus lentisimos odios, tus polvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.
Cuentame como vives.
Ven a mi, cara a cara;
dime tus mentiras (las mias son peores),
tus resentimientos (yo tambien los padezco),
y ese estupido orgullo (puedo comprenderte).
Cuentame como mueres.
Nada tuyo es secreto:
la nausea del vacio (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algun instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacio.
Cuentame como mueres,
como renuncias ―sabio―,
como frivolo ―brillas de puro fugitivo,
como acabas en nada
y me ensenas, es claro, a quedarme tranquilo.
____________

Marta Pessarrodona

Exercici ben estèril, el de recordar dates.
Algú, sé ben bé qui, em dirà: "Bon aniversari!"
I no podré deixar de pensar en tot una mica,
amb una por freda travessant-me l'esquena,
-basarda absoluta de coses
moments sense atur que traïdorament m'esperen-.

Un gat de pèl ben roig trepitja la gespa;
el jardí és immens i sé que ho tinc tot i sé que no tinc res,
excepte una memòria, i una absència absoluta,
i la certesa rara que eles paraules sovint prenen massa forma.

Veig una paret alta, altíssima, i encara que tinc forces
sé que no podré pas saltar-la.
Decididament, deixaré de mirar per la finestra:
la dona de fer feines vol netejar la cambra.
Un any més: desig i destrucció mesclant-se.

Alfonsina Storni

Dientes de flores,
cofia de rocío,
manos de hierbas,
tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias...
Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

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dilluns, de setembre 07, 2009

Ferreres, al Periodico del diumenge, 6 de setembre

Tot recordant la Mercedes Sosa que ens ha deixat

La nostra casa és la vostra casa

.

odiem !

ens agrada !

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